Наверное, мне стоит попросить прощение. За что? За недосказанность. Не умею ставить точки, у меня всё время получаются многоточия. Истории рассказываются заново и имеют продолжения. Быть может не сейчас, а потом спустя некоторое время, но они пересказываются снова. Герои меняются, а сказка, остаётся прежней.
Ты хочешь, что-то изменить, и в один прекрасный момент понимаешь, что тебя совершенно не интересует то, дело которым ты занимаешься. Ты итак уже сказал в нём, всё, что хотел. Придёт быть может кто-то кому станет это интересным, и он/она сможет сказать больше тебя.
В вазе стоят высохшие розы, от них пахнет мертвечиной... Да, да, да именно трупом. Люди хранят подобные гербарии, держа у себя в вазах трупы. Сожмёшь грязно-красный бутон в руках, и он осыпается в прах, оставив на ладони частички памятного свидания.
Лучше ничего не говорить и не вспоминать, порой жалею, что человек не может выбирать из памяти особенно болезненные моменты. Кто-то скажет, что любая память — это опыт, но иногда этот груз становится так тяжёл, что готов раздавить тебя. Хочет услышать слова, одну единственную фразу, которая подарит покой. Я же всё время слышу, что-то не то, и как безумный Карл кручу: «не то, скажи мне что-нибудь». Да, я прошу, скажи мне что-нибудь. Ведь всегда есть, что сказать, в такую минуту.
Это слабость, самая настоящая слабость и усталость.